Mes privilèges de prof

Le vendredi avant les vacances, j'avais décidé de me plonger dans le milieu socio-culturel de mes élèves, histoire de comprendre leur fonctionnement, leurs aspirations, leurs valeurs... Je suis donc allée acheter mon quatre-heures au Shopi du village abritant mon collège par intérim.
J'ai commencé par prendre de l'essence, et là, le choc : un truc que je n'avais pas vu depuis (au moins) 20 ans : à la pompe à essence, y'avait un POMPISTE. Un vrai. Un à qui ont dit nonchalamment : "Le plein de super, silvouplé!". Sauf que moi, comme je suis une dame du monde, j'ai demandé le plein de Diesel. Ouais ouais, comme la marque, héhéhé.
Je passerai sur les pensées inavouables qui m'ont traversé l'esprit pendant que le pompiste enfonçait sa grosse pompe dans l'orifice de ma voiture, en y déversant le précieux nectar qui allait m'amener jusqu'au Paradis (home, sweet home...). Finalement, prendre de l'essence, c'est presque indécent !
Ensuite, direction entrée du Shopi. Inspection discrète de la clientèle.
OUCH.......
Rien à voir avec mon monop' citadin, où des bobos très hype et des jeunes cadres mignons déambulent parmi l'assortiment de nourriture améliorée, en arborant discrètement le petit coeur sur leur panier, afin de signaler à leurs alters ego féminins éventuels qu'ils ne sont pas contre un partage de pizza, et plus si affinités.
Non, ici, les courses se font en famille. Sauf que les relations ne sont jamais très évidentes. Tiens, les deux là-bas, des soeurs??? Non, non, la mère et la fille. Ou plutôt, la fille-mère et sa gamine pré-pubère. Ou très pubère.
Et là, alors, comme c'est mignon, la mamie emmène sa petite-fille au Shopi !
Non non, encore une fois, il s'agit du couple mère-fille. Faudra que je prévienne le "Comptoir des Cotonniers" qu'il y a de quoi faire un casting, ici!
Tout ce beau monde traîne dans les rayons, en s'invectivant grassement d'une gondole à l'autre. Je ne comprends pas toujours tout, patois oblige.
"Va ker eul' pain!", entend-on, par exemple. Toutes, elles ont un point commun : la voix grave, leurs phrases se terminent invariablement en "ôôô" (à la place de notre "a").
Les gamines parlementent ferme pour ajouter une monstrueuse bombe chimico-calorique au butin, style seau de barbe à papa. En regardant le contenu des paniers qui me doublent, je comprends pourquoi mes élèves ont si souvent mauvaise mine, et sont, pour la plupart, maigres à faire peur, ou obèses.
Cling cling cling, tiens, subitement, un bruit de caddie. Et le premier représentant du sexe fort. Edmond (appelons-le Edmond...) se dirige vers la caisse, le cheveu jaune et la gitane maïs à peine éteinte au coin de la bouche. Le "cling cling", c'est la quantité hallucinante de canettes de Valstar vertes qui gît au fond du caddie. Sa ration de la soirée. MA ration de toute une année...
A mon tour, je me dirige vers l'une des deux caisses, afin d'y régler gentiment mon goûter : une tablette de choc' 1848 praliné feuilleté (mon préféré du moment) et des biscuits aux noix BonneMaman emballés individuellement.
Devant moi, l'inévitable duo inter-générationnel. Devant elles, les repas de 3 jours. Steacks surgelés rose clair, paquet king size de frites, hamburgers tout prêts. Et la bière, of course. La gamine revient d'un rayon, des étoiles dans les yeux, en brandissant un gros paquet de biscuits marque "1er prix" à genre 30 cents. Elle esquisse un timide sourire interrogateur à l'intention de sa mère.
"Vâ r'poser ça toudsuite, ou cht'en fous une!" rugit la grosse voix maternelle. La gamine, dépitée, revient à la caisse, bredouille. Je surprends son regard mélancolique sur mon goûter.
Puis, le regard de la mère. Ses yeux de plein fouet dans mes yeux. Un regard bleu, délavé à force de pleurer pour des raisons que je devine. Ses cheveux filasses, gras à force de transpirer la misère, et son pull tout bouloché, lavé 1000 fois au Saint Marc. Un regard d'en bas, alors qu'elle est aussi grande que moi. Juste un peu voûtée, à force de porter sa croix.
Je regarde ses courses, puis les miennes. Pour un goûter, je claque l'équivalent de ses trois repas. Je sais qu'elles ont dû compter, la mère et la fille.
Soudain, je prends conscience qu'avec mon petit salaire de prof, je suis déjà... une privilégiée.
J'ai envie de chialer.
Mon goûter, je m'en fous, j'irais presque le lui donner, à la gamine.
Mais je ne le fais pas, car je sais pertinemment qu'il n'y aurait pas pire insulte.
Les gens du Nord sont dignes jusqu'au bout, et fiers.
J'ai honte.